Een reis naar het bos heeft verrassende effecten op auteur Kevin rogers Want hij begint aan zijn eigen verstand te twijfelen.
Het verhaal begint zo: Ik sta bij een vliegtuigwrak frisdrank te drinken, passagiersstoelen liggen verspreid over de open plek, de lucht toont een assortiment zwarte vogels, en mijn jongen is weg, maar dat hoeft geen nadeel te zijn!
Het zoeklogboek zeurt dat ik hem moet redden, maar ik ben zelf genoeg ouder om te weten dat een half uurtje rust ook fijn kan zijn, dus ik ga hem nu niet zoeken. Hoe vaak had ik niet gezegd, loop niet zo ver weg. Het lot zou zijn haar nu knippen.
Inhoudsopgave
Island of the Mad
Als ik de frisdrank op heb en snel de kip tikka van de volgende stoel proef, besluit ik wat rond te kijken. GlobalESportNewsEditor Thomas had me verteld dat The Forest zo”n shocker was, maar aangezien ik denk dat ik toch de enige verstandige ben, heb ik er natuurlijk geen enkel probleem mee om een eiland te delen met gekken.
Ik doorkruis het bos zoals men bossen doorkruist, voorzichtig en met de pas van een reiger. Naast me tilt een haas zijn kop op uit het gras, met een blik op zijn gezicht alsof hij zich net heeft gerealiseerd dat hij iets vreselijks uit zijn jeugd heeft verdrongen. Ik dood hem met een verzadigd, tevreden gevoel.
Het gaat allemaal supergemakkelijk. Ik scheid de vacht van het vlees, dat met tegenzin loskomt, met het geluid van klittenband dat langzaam opengaat. Naast me leunt een man tegen de boom en kijkt naar me. Hij heeft een tennisbal in zijn mond en zijn ogen zijn blind en wit als spinneneieren. Zijn tent rammelt tussen de schrale bomen.
Met het vlees steek ik de open plek over, langs een ondiepe poel met brak water, ernaast knielt een man in zijn tennisracket geweven, wat me doet denken aan die grap tijdens Corona: dat je eindelijk weer mensen zonder problemen kunt ontmoeten, maar mensen zonder problemen vindt.
Water &; verdere troosteloosheid
Vanaf de kliffen kijk ik uit over de grijze zee, die schuimt van woede en murmelt en aan alle kanten om zich heen kijkt. Ik berg mijn bijl op en probeer af te dalen. Te steil! Ik krijg het vermoeden dat het misschien een goed idee is om naar het eilandje voor de kust te zwemmen. Ik zou niet graag de nacht doorbrengen in het open bos. Zoals in elk bos in dit land, vermoed ik overal mensen, die plotseling tussen de dennen staan, in windjacks, glow strips op hun helmen, verwoed scharrelend naar paddenstoelen in een gebukte houding.
Wat vind je van mijn eiland? Het doet me bijna denken aan Sylt met zijn grijze strand en onopvallende details)” src=”https://www.global-esports.news/wp-content/uploads/2022/11/How-do-you-find-my-island.jpg” width=”2560″ height=”1440″ /☻
Op het eiland zou ik waarschijnlijk mijn rust hebben. Ik zwem naar de overkant en steek een vuur aan, en het vuur knettert, wat vuur nu eenmaal doet, en al snel kan ik de andere oever nauwelijks meer zien boven de oranje pieken, alleen de hutten die als haaienvinnen op het zand staan, en de vonken slaan omhoog naar een zwarte maan die eeuwenoud op me neerkijkt, en dan val ik in slaap.
Het kamp
De volgende morgen pak ik mijn spullen en waad naar de overkant. Het strand is grijs en leeg. Het water lijkt koud. Volgens het logboek moet ik op zoek naar de andere passagiers die met mij reisden, maar ik heb hier al genoeg te doen en ik doe zeker niet ook nog eens het werk van de luchtvaartmaatschappij.
Ik verzamel takken en bladeren om een schuilplaats te bouwen. Ik weet wat ik nodig heb zonder een quest log. Twee zeer goede vrienden die beiden te veel The Forest en Raft hebben gespeeld, zijn momenteel hun nederzetting in mijn tuin aan het herbouwen. Dus ik weet a) dat je er twijgen en houtblokken en vezels voor nodig hebt, en b) dat te veel The Forest spelen in het echte leven de geestelijke gezondheid raakt. GaLieGrü op dit punt!
Ik vind een tentstad in het bos en kan me niet voorstellen dat verdwalen, terwijl je een goed uitzicht hebt, kan verbergen dat je pissebedden in je haar hebt. De meeste mensen kwamen gewoon een beetje dicht bij de zon, dat vermoeden heb ik al een tijdje.
Ik vraag me af wat mijn jongen aan het doen is. Merk meer en meer hoe de leegte en melancholie van het eiland me raakt. Ik ben nog steeds blij om alleen te zijn, maar niet meer zo consequent.
Terwijl ik een boomstam over de zee naar mijn eiland probeer te manoeuvreren door er tegenaan te stoten, kijk ik naar de kliffen en heb ik het gevoel dat ik in mijn eigen dubbelspletenexperiment zit: Als ik niet kijk, staat er iets naar me te kijken. En als ik kijk, is het weg.
Tegen de avond krijg ik honger en ontmoet een zeemeeuw en dood hem met de ernst van een late roeper.
Het licht wordt betwist. De zee ziet er woelig uit. Ik probeer haaien te oogsten, maar haaien kun je niet oogsten, en op de een of andere manier is dat ook een actie daar op het strand die helemaal nergens op slaat.
Ik doorkruis het bos met de pas van een reiger. Een haas tilt zijn kop op uit het gras. Ik dood het. Ik sneed stukken van het vlees af, boven het vuur, op mijn eiland. Voor de ruige kust met de rotsachtige kliffen.
Oogsthaaien
De volgende ochtend wakker worden met een compleet gebroken gevoel. Is dat wat The Forest zo speciaal maakt? Ik heb nog steeds het gevoel dat ik de enige verstandige ben, maar ik weet het niet zeker.
Ik roep naar de kust. Ik waad. Ik dood twee zeeschildpadden onder soortbescherming, en probeer opnieuw de haai te vangen. Terwijl ik een lap om mijn bijl maak om hem later in brand te steken, misschien trekt het zelfs schepen aan, zie ik voor het eerst de uitgemergelde figuur boven op de klippen. Door de afstand weet ik niet of ze me echt ziet.
Ze staat daar een paar seconden, zou een vrouw kunnen zijn, zou een man kunnen zijn, dan draait ze zich om en verdwijnt even snel. Ik besluit haar achterna te gaan en steek het bos over, waarbij ik een tijdje geruisloos over afval stap.
Ik vraag me af of ik wel een jongen heb, of dat er nooit een jongen is geweest. Misschien zou ik op een dag wakker worden en beseffen dat die op mijn arm eigenlijk een raap is. En dat ik raapverjaardagen vier en raapkleuterschool en raapinschrijvingen. En overal in mijn flat zouden de rapen aan gedekte tafels zitten, en ik zou ze jurkjes hebben genaaid, en hun haar, dat van stro is, zou verfomfaaid zijn. En ze kijken me aandachtig aan; hun ogen van rechts naar links.
Ik haal diep adem en probeer mijn verstand erbij te houden. Het is een dunne lijn die maar één keer kan worden overschreden. Niet meer zo blij om alleen te zijn. Wat was het laatste verstandige dat ik deed? En waar moet je nog meer bang voor zijn – dat er iemand komt, of dat er nooit meer iemand komt?
Een vrouw, ze heeft borsten
Terwijl ik bessen eet van struiken die niet eetbaar zijn en mijn maag verpesten, breek ik door het kreupelhout, verward, tijdloos en doelloos. Ik dwaal door lege hutten en kijk naar de puzzels van licht op het plafond die door de daken heen dringen. Luister als in een trance naar het geklepper van schedels die aan touwtjes hangen. In Bali zouden de mensen hier veel geld voor over hebben.
Opvallend dat ik onder het bloed van de haaien zit, waad ik een poel in en was me overvloedig. Daar is die vrouw weer. Ik vraag me af wat ze denkt: dat ik een van hen ben of dat ik mezelf ben?
Het moet een vrouw zijn, ze heeft borsten. Haar lange haar hangt druipend nat in lange, vuile lokken van haar hoofd. Ik haast me. Ze snelt weg. Ik haast me vrolijk achter haar aan, armen uitgestrekt. Ze vlucht zo snel als ze kan het kreupelhout in, ik achter haar aan. Ik voel me vrij en blij als een kind dat door een weide rent. Wacht, ik bel.
Ik dood haar met een rijk, tevreden gevoel.
Je moet nooit bang zijn voor de moordenaar. De moordenaar moet altijd bang voor je zijn. Want wat mijn vrienden hier niet weten: Ik heb eerder echte kannibalen ontmoet, 2020 en 2021 wel te verstaan.
Ik zat in bezoekkamers van verschillende langgestrafte gevangenissen in het discutabele licht van de bovenlamp en interviewde veroordeelde en niet-veroordeelde kannibalen. Met andere woorden, degenen die verdacht werden. Ze waren meestal netjes en opgeruimd, en alleen toen ik een van hen vroeg hoe het hoofd eigenlijk in de pot terecht was gekomen, was er die korte, doordringende glinstering. Alsof de pupillen, inclusief de iris, even zwart werden, zoals de maan boven mijn eiland. En toen zei hij: Hij kon gewoon niet meer tegen het uiterlijk van zijn slachtoffer. Wat me nu, op mijn eiland, volkomen coherent lijkt.
Ik schreef Peter een e-mail met de vraag of ik deze anekdote mocht publiceren in zijn jeugdblad. Hij schrijft terug: “Oké. Zolang je maar niet schrijft dat mensen opeten helemaal cool is.” Ik vraag me echt af waar hij dat idee vandaan haalt. Geef ik die indruk? Dat zou verklaren waarom iedereen op het eiland me zo vertrouwd aankijkt, alsof ik een van hen ben.
Heb ik tennisballen in mijn zak?
Ja. In mijn inventaris.
Waarom?
French fry yellow grass
Ik was de rest van het bloed af (is het van de jongen?) en ga op zoek naar het kind. Is er een geldig bewijs dat ik kinderen heb? Ik heb geen familiefoto”s of zo. Ja. Vast aan mijn rugzak. Allemaal hetzelfde. Red je jongen, zegt het quest logboek.
Ik ben nu vastbesloten. Het woud ligt daar als een open boek. Verdwaald, volg ik de paden die ik ken. Ik zal mijn jongen redden, koste wat het kost. Aan de rand van een klein pad met kreupelhout vind ik een ondiepe waterval, waar een uitgemergelde man en vrouw naast staan. Ik besluip ze en probeer ze van achteren te raken.
Net als ik de vrouw op haar knieën heb, valt een ander me van achteren aan en slaat me bewusteloos. Mijn laatste blik is die van een veldhaas die zich net realiseert dat hij iets vreselijks uit zijn jeugd heeft verdrongen en nu geen tijd heeft om daarmee in het reine te komen.
Ik word door hoog gras getrokken. Ik zie armen die me vasthouden en benen die door het gras gaan. Met de pas van een reiger. Ik hang aan het plafond. Het is donker. Ik hang aan het plafond zoals mijn echte kannibaalslachtoffer aan het kelderplafond hing. Bleek en ondersteboven.
Met de bijl worstel ik me vrij. Ik land op de vloer. Ik vind verschillende kaarten, een kompas, een speer en een briefje in de donkere, glibberige ingewanden van de berg: “Een jaloerse god straft de schuld van ouders tegen hun kinderen.”
Op dat moment begrijp ik dat ik niet degene ben die mijn zoon in de steek heeft gelaten. Het is mijn zoon die me in de steek heeft gelaten. Ik sta daar een paar seconden stomverbaasd. Dan springt er iets uit de duisternis naar me toe. Vergeef me, fluister ik.
